"אמלתרה"? "אמלתראות"? "קורה או מערכת קורות להחזקת התקרה" (מילון אבן-שושן המרוכז, 2004)

יום שלישי

מוזר

ובכן, אני בחורה די משעממת, בסופו של דבר. כל המחשבות ה"מוזרות", הפנטזיות ה"מוזרות", הרצונות והחשקים ה"מוזרים", כל אלה אמיתיים מאוד, אבל הם גם ביטוי של דברים צפויים ביותר.

כשאני חולמת שאני נהיית הרכוש שלו, שאני מסבה את תכלית הקיום שלי לעונג שלו, מעמידה את כל מה ומי שאני לרשותו, אני בעצם חולמת על היכולת להניח לאגו המנופח שלי.

כשאני מדמיינת שהוא אוסר עליי ללבוש בגדים, גם בחורף, אני בעצם בעצם מדמיינת שאני מתחשלת, ולומדת איך להסתגל לסביבה קשה.

כשאני מפנטזת שהוא מכריח אותי להיות מגורה כל הזמן כדי שהוא יוכל להכניע אותי ולזיין אותי כמו שהוא אוהב, לשמוע אותי מתנשפת וצורחת מתי שבא לו, אני בעצם מפנטזת על נאמנות ועל התרגשות משיגרה.

כשאני מדמיינת שהוא מכאיב לי ולועג לי על שאני כל כך פתוחה ולחה בשבילו, אתם-יודעים-איפה, כשאני מדמיינת שהוא צופה בי מתפתלת, אוסר עליי לאונן, משפיל אותי וצוחק עליי, משחק בי, אני בעצם מתמודדת, באמצעות הדמיון, עם הגיחוך שבמצבים האנושיים. אני מתמודדת עם בושה.

כשאני מדמיינת שהוא מעמיד אותי על במה, בשורה אחת עם נשים וגברים שאני לא מכירה, מול קהל רב, ומציג לראווה את הכניעה שלנו, מורה לנו לעשות כל מיני דברים, אפילו משחק משחקים עם הקהל כשאנחנו על תקן "אביזרים", כמו איזה מופע בידור מוזר, מופע קרקסי, אני בעצם מתמודדת עם הפער שבין הגלוי והנסתר בחברה.

כשאני מדמיינת שלאחר זמן רב נמאס לו ממני, מהצעצוע שהפכתי להיות, והוא מוצא לו משרתים חדשים, משכיר את גופי להמון אנשים מידי יום, ואני חיה בצורה בזויה ביותר (אם כי ססגונית), ולמרות שהוא לא נוגע בי הוא מכריח אותי לגנוח רק את שמו, כך שלא אוכל להפסיק לכמוה אליו, וזה לא משנה מה הם יעשו לי, כי אני עדיין אכמה רק אליו, ובכן, כשאני מתמודדת עם תרחיש שכזה, אני בעצם מתמודדת עם התמסרות ונטישה.

לפעמים האיש היפה נבהל מהפנטזיות שלי. אני חושבת שהרבה אנשים היו נבהלים, אם הייתי מדברת עליהן בגלוי. אבל כל הפנטזיות ה"מוזרות" האלו, הן בעצם ביטוי של רגשות נפוצים למדיי, "נורמליים" למדיי. אמנם בחרתי לצורך הרשומה פנטזיות שקל לפרשן, אבל כל פנטזיה היא כזו. היא דרך אחרת להתמודד, להבין. לחוות בעקיפין. כל פנטזיה היא מצע ללמידה, ואפשר להעמיק בניתוח הרבה יותר משהעמקתי כאן.

בימים האחרונים פינטזתי כל יום, ולפעמים יותר מפעם אחת ביום. זה לא יימשך עוד הרבה זמן. זה קורה כשאני מרגישה חסרת אונים. זה קורה כשמתאים לי לעבד דברים ככה. זה תסמין של המוח. האמת המרה היא כזו: בפועל, בא לי לחבק אותו יותר מכל דבר אחר. הרבה יותר משבא לי שהוא ישפיל אותי, יכלא אותי, יזיין אותי, יתעלל בי וכו'. פשוט בא לי לחבק אותו. שהוא יחבק אותי. שיאחז בי חזק, ושלא יעזוב. להרגיש איך הגופים שלנו נמסים אחד אל תוך השני. החום הופך לחום משותף. בנאלי לטעמכם? משעמם אתכם? יופי. על הזין שלי. זה אמיתי. זה אמיתי מאוד. ומפחיד ומנחם, מרתיע ומושך, בדיוק משום כך.

יום ד', ל' בתשרי, תשס"ט

הקשרים

שוחחתי עם האיש היפה בתוכנת מסרים מיידיים.

האיש היפה כתב: "תודה שעשית לי חם בלב". שתי שורות מאוחר יותר, הוא כתב שהוא הולך לבהות במישהו שמעצבן אותו, בתקווה לפתח פירוקינזיס (לפעמים מתפלקות לאיש היפה מילים לועזיות אל תוך הדיבור, למרות שהוא לא מתכוון).

יום ד', ל' בתשרי, תשס"ט

סעד

אני חולה מאוד.

אתמול הרשיתי לאמא שלי לעזור לי. היא, בעצמה היא לא מרגישה כל כך או-אה. והיא עזרה לי. מאוד. כמה שאני חולה מאוד, ככה היא עזרה לי מאוד.

אמרתי לה שביום מן הימים אני אגור לבד, וגם אם אחלה ויתפרק לי הגוף וכו', אף אחד לא יאלץ לסעוד אותי. לא אכביד על אף אחד.

היא אמרה: תמיד תהיי חולה. תמיד תזדקקי לסעד. את לא תגורי לבד.

אני חושבת שאולי היא צודקת, ונבהלת מהמחשבות של עצמי.

אלה לא מחשבות חדשות.


יום ג', כ"ט בתשרי, תשס"ט

רב, כומר, היטלר ופינגווין עם זין ענק נכנסים לפאב שכונתי בסוואזילנד

מוזר להתרגל (כמעט להתרגל) לנוכחות של האיש היפה, ועוד לבקש עוד. עוד נשיקה בדלת, עוד שנייה להסתכל, עוד פעם שילחש לי מילים יפות, שאפילו יצעק עליי עוד, ועוד לא נמאס לי. אני לא מבינה איך עוד לא נמאס לי. אבל עוד לא.

כמה עוד עוד לא אפשר עוד לסבול? אני כבר זוכרת את מספר הטלפון שלו בעל-פה, ועוד לא. אני כבר יכולה לדייק כמה פרטים מדויקים למדיי כשאני מדמיינת אותו מפשיט אותי, משפיל אותי, מזיין אותי, מחבק אותי כשאני ישנה, ועוד לא. אני כבר מכירה קצת את מה שהוא מביע, ועוד לא. עוד לא. עדיין עוד לא.

חמור מכך: כשהוא אינו, אני עוד מתגעגעת קצת, ועוד חושבת כל מיני מחשבות וחולמת כל מיני חלומות קצת גסים, בהקיץ או שלא, ועדיין עוד לא. אז אני קצת תוהה, איזה מין בנאדם הוא איש היפה ההוא, שאפשר להימצא איתו כל כך הרבה זמן, ועוד לא. שאפילו כשאני לבד, אני עוד קצת איתו, כי הוא גם קצת כאן, גם כשהוא לא, ובכל זאת עוד לא.

זה חת'כת קטע. כן. לא קורה לי כל יום שעוד לא. ואני חושבת שבכלל עוד לא קרה לי כזה עוד לא. אני חושבת וכל רגע נדמה לי שרק הרגע קלטתי, בעצם, שבעצם עוד לא. ולכו דעו מה מפחיד יותר: שהוא תכף ילך, יסתלק, או שלא. כי אצלו כבר כן לא. רק אצלי עוד עוד לא.

ומחר? מחר מעורפל. מחר עוד לא כאן. מחר מסתנן אל תוך חיי מבעד לפיו המלכלך של העתיד, כמו קללה. מבעד לפיו המלכלך של העתיד, עם פיסות רוק קטנות, ושבבים לחים. קליפות גרעיני חמנייה. יורקים עליי. מבעד לפיו המלכלך של העתיד. אני מתבוננת בנתזים, מופתעת, לא מרוכזת, לא שמה לב. "גרעיני חמנייה", אני אומרת לעצמי. "גרעיני חמנייה מבעד לפיו המלכלך של העתיד". אני נהנית מהפגיעות הקטנות. מבעד לפיו המלכלך של העתיד. אני מתכוננת. בזמן שאני מתכוננת, האיש היפה מסמן לי לא לדאוג.

לא לדאוג?

הוא משוגע.

יום ג', כ"ט בתשרי, תשס"ט